небольшой роман

Скажем, я написал небольшой роман, или может продал рассказ,
За роман гонорар положил в карман, за рассказ посетил лабаз,
Приобрел вина, немудрящих мяс, сигарет и прочей еды
И поехал к другу в полночный час, отложив на время труды.
По дороге меня отловил патруль, два саратовских пацана.
Козырнув, предъявить попросили куль, где плескался пакет вина.
Произвол, несомненно, и беспредел, только я показал пакет
И случайно, как водится, недоглядел, что вина уже как бы нет.
Да ведь как бы и нету вины пацанов, что воруют по мелочам,
Им бы лучше с подружкой сидеть в кино, а не шастать тут по ночам,
Созерцая писателей и бомжей, собирая мелкую мзду...
А рассказ я новый придумал уже. От безденежья не пропаду.

От писателя миру какой гешефт? Он, писатель, по сути - вор.
Хоть у Бога на сущее копилефт, что-нибудь писатель да спер,
Даже если ни разу не реалист и творить стараешься сам,
Все равно перед Господом ты нечист и воруешь по мелочам.
Потому что Авель, убивший брата, - сочинитель номер один,
И вино - совсем небольшая плата. Настоящая впереди.

Я зашел в супермаркет и взял коньяк, заплатив за него сполна,
И на кухне друга душой размяк, рассказал о судьбе вина.
Посмеялся друг, телефон достал. "Через час, - сказал, - приползут,
Если жить хотят", - и допил полста. Приползли через пять минут.


© Егор Трубников

о чем стих-то? да хер его знает.